Mixtura

El domingo quise llorar y no pude.

Ayer quise llorar y tampoco pude.

Hoy quise sonreír, pero no lo logré.  

 Entonces me entristecí y lloré. 

Mañana es miércoles y deseo llorar

y espero no tener qué reír.   

Limbo

Me quedaban un par de monedas en el bolsillo del pantalón, que iba a utilizar para comprarme un pucho en la almacén del barrio. Pateando las hojas resecas de la vereda veo que abrió una pequeña farmacia que en su entrada tenía una de esas balanzas que le insertas monedas, te paras sobre la base y los números en rojo te delatan tu peso corporal, creo. ¿Por qué no? dije y lo hice. Fué extraño ver un número rojo de tres cifras, al verlo esbocé una sonrisa burlona haciéndome creer que la máquina estaba rota. Seguí caminando mientras en la distorsión de mis auriculares sonaban las melodías de Mac Demarco. 

También fue extraño que al llegar a casa no saliera de mi cabeza el débil pensamiento de saber porqué pesaba 120 kg. Así que inmediatamente me senté, preparé un té con yuyos y rodajas de un limón casi sin jugo, para luego empezar con una especie de teoría sobre ese ‘’sobrepeso‘’ en mí.

 No recuerdo como o por qué elevé mi cabeza sobre un más allá que no podía percibir, y me encontré en un más acá que hizo enredarme en las duras y tensas lianas imaginarias de un mundo que estaba caminando y yo solo veía, es la cruda inspiración de ser algo que no siento pero así mismo se contradice con lo que me pasa, o pasó. Esa sensación vaga de ser Dios y ser fiel a la vez y pretender que todo lo que ocurra sea lícito y no tenga motivos de acusación para ser juzgado. Caí en el pozo de la soberbia, me deslicé en el tobogán de lo ingenuo y con un arma cargada de sufrimiento, me apuntaba la madre de todos mis actos, la mentira. 

Comprendí que los sentimientos son el órgano con más peso en mi persona, comprendí que eso de más que tenía, era lo que menos debía pesar. 

Lo real

Lo real, 

lo que sentís y palpás, 

lo real es lo que ves, lo qué tocas.

Lo real está allá afuera,

donde la incertidumbre a lo desconocido

te carcome los sentidos de la visión al descubrir.

Lo real es lo que levantas con las manos

cuando el corazón ya no puede más.

Lo real es el piso pisado tras pisadas 

donde el transcurso de alguien supo estar.

Lo real es el beso en la mejilla de tu madre

luego de un ya no puedo más.

Lo real son las ganas de comer

y las faltas de saciar el hambre, 

lo real es la injusticia picaresca 

paseándose por los efímeros momentos de la vida.

Lo real es la voz que te dice que no hay una verdad absoluta

si no hay un miedo que apañe una mentira con dudas sin certezas.

Lo real es amar tanto hasta que se te raje la carne curtida después de tantos baches 

de desesperación donde las ganas de triunfar taparon las enseñanzas de fracasar. 

Lo real es escribir un mensaje a destiempo y qué el tiempo dé la primicia de que la persona qué lo reciba, 

 sea la persona que lo descifre, más acá o más allá

las ganas de escribirte siempre van a estar.